16.10.26

Poèsie comparée 2: fille d'usine

    Je me suis si souvent répandu sur la poésie d'un des meilleurs poètes russes de la fin 20e siècle… Mais mon admiration ne s'éteint pas.
    Ici, dans la description d'amours délétères, il me rappelle un poème d'Aragon: "Il existe près des écluses, Un bas-quartier de bohémiens, Dont la belle jeunesse s'use, À démêler le tien du mien…"









Au vasistas, sur fond de ciel couchant, 
 S’est épanouie une jaunâtre saleté. 
 Au foyer des usines combinées 
 Vivait une certaine N… entre autres gens. 

 Étant en état de semi-ébriété 
 Toutes sortes de roses, je lui donnais. 
 Se désapant sans se déchausser, 
 Sans gaité de ce qui est drôle,  je parlais.

 Un front hautain avait tremblé 
 D’une lèvre cramoisie, des jurons s’envolèrent. 
 Pour moi, en parler est malaisé 
 Mais précisément je lui lisais des vers. J

e lui récitais sur la vie du poète, 
 M’inclinant vers la mort du poète. 
 Et pour ça, pour ça, pour ça, 
 Cette N. m’embrassa. 

 Elle m’embrassa et m’aima, 
 Du vin dans les chopes versant. 
 Sur la tristesse, elle parlait drôlement. 
 Mikhalkova appréciait le cinéma. 

 Seul, sur la route je sortis, 
 Légèrement chancelant, un moteur freina, 
 Cimetière, cirque, prison, par-delà, 
 Un débile silencieux me conduisit. 

 Et jetant ma cigarette, je m’attristais, 
 Quelque soit l’amour au déduit, 
 Un jour, je ne viendrai plus ici. 
 Tandis qu’avec ardeur, elle m’attendrait. 
 Boris Ryjii, 1999. 



 * * * На окошке на фоне заката 
дрянь какая-то желтым цвела. 
В общежитии жиркомбината 
некто Н., кроме прочих, жила. 

 В полулегком подпитье являясь, 
я ей всякие розы дарил. 
Раздеваясь, но не разуваясь, 
несмешно о смешном говорил. 

 Трепетала надменная бровка, 
матерок с алой губки слетал. 
Говорить мне об этом неловко, н
о я точно стихи ей читал. 

 Я читал ей о жизни поэта, четко к смерти поэта клоня. 
И за это, за это, за это эта Н. целовала меня. 
 Целовала меня и любила, разливала по кружкам вино. 
О печальном смешно говорила. 
Михалкова ценила кино. 

 Выходил я один на дорогу, 
чуть шатаясь, мотор тормозил. 
Мимо кладбища, цирка, острога 
вез меня молчаливый дебил. 

 И грустил я, спросив сигарету, 
что, какая б любовь ни была, 
я однажды сюда не приеду. 
А она меня очень ждала. 
Б. Рыжий, 1999